Le fatiche di KroniKus

16 Mag

La nuova rivista è ancora uno spermatozoo in attesa di fecondare. L’Ordine non mi ha mandato a casa il tesserino da professionista, e fino a quel momento non potremo registrare la testata. Ma già mi sento a casa. Sì, mi sento a casa.

Qualche sera fa la riunione di “redazione” nella sede sperduta tra le campagne. In realtà è la sede dell’associazione culturale che ci farà da editore, anch’essa appena eiaculata. Appuntamento alle 21 30. Io come sempre arrivo con il mio quarto d’ora accademico di ritardo. Alle 21 45 sono lì. Buio pesto. In zona ci sono solo io, oltre i pipistrelli e una brezza fuori stagione. Scendo dalla macchina. Provo ad aprire il portone, che è comunque sempre aperto. Niente, chiuso. Mi viene il dubbio di aver sbagliato posto. Magari la riunione era allo stesso pub della sera in cui mi hanno proposto di imbarcarmi in quest’avventura, oppure direttamente a casa di colui che l’ha pensata.

Ma nemmeno il tempo di formulare questo pensiero che vedo due auto arrivare. Sono gli altri. KronaKus, è molto che aspetti?, mi chiedono. Da circa venti secondi, rispondo sorridendo. Ah, pensavamo da venti minuti, meno male!, ribattono.

Questi qua ancora non mi conoscono. Io sono un ritardatario cronico. Un cronista cronico nel ritardo. Avrei dovuto farmi chiamare KroniKus, altroché. Il mio orologio è precisissimo, chi lo porta al polso lo è molto meno. Dopo ventisette anni di rimproveri e di inutili corse in extremis, arrivare per primo almeno una volta mi ha quasi commosso. E a vedere la “puntualità” degli altri io già mi sento a casa.

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