(dis)Ordine

17 Nov

L’Ordine chiama, KronaKus risponde. Ultimi giorni per presentare la domanda d’iscrizione all’esame da professionista. Il 18 gennaio la prova scritta, l’orale probabilmente un mese dopo. Date fondamentali per il mio futuro, che dovrà passare sotto la gogna di un esame che mi terrorizza. Perché, a ragion veduta, mi sento come una formica nana in procinto di affrontare un mammut affetto da gigantismo.

L’Ordine chiama, e Kronakus, sì, risponde. Risponde tra fogli stampati doppi perché non si sa mai. Documenti e certificazioni. E controcertificazioni. In nome di una burocrazia vorticosa, divorante, corrosiva. Poi c’è il modem. Che ora che devo lavorare da casa e compilare moduli urgenti ha deciso di funzionare a singhiozzo. A me è venuto un vuoto d’aria nella gola. Mi si è annebbiata la vista. Sono sotto pressione come mai in vita mia. Troppo da fare, e io sono troppo poco abile a gestirmi il tempo. Che poi sono il tipico giornalista che ama la libertà quanto la parola. E sentirmi soffocare da tutti questi impegni mi distrugge dall’interno. Io provo a non pensarci. Intanto le scartoffie sono pronte. La raccomandata, con dentro tutto quello spreco di cellulosa, è già nei meandri di chissà quale ufficio postale.

So soltanto che non sopporto questa situazione. So soltanto che mi sento un precario senza tempo. Nonostante sia determinato, sia io che il tempo. Io, determinato a fare. Il tempo, determinato perché il prefisso in è ormai roba per pochi eletti.

In questo mare una sola certezza: odio l’Ordine. E spero che un giorno l’Ordine odi me.

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