Ieri sera, Festa della birra. Io e il mio amico ritrovato avevamo appena ordinato una mezza pinta a una birraia che serviva bionde e rosse, ma che a guardarla ci ha fatto venire una gran voglia di mora.
Pensavo che a quei luppo-raduni andassero soltanto uomini sfattoni e donne un po’ cupe dal trucco troppo dark. Invece mi son ritrovato in mezzo a gente come me, con un look senza identità, anonimi nell’aspetto quasi per vocazione. In una parola: normali. Convinto di questo e contento del mio sentirmi a casa, siamo andati allo stand della mora spilla-birre. Io alla mia seconda (ne seguirà poi una terza), il mio amico ritrovato ormai all’ottava (ne seguirà poi una nona). Alla faccia di Beethoven. In effetti il ragazzo è secco come uno levriero, ma ha bevuto come un San Bernardo.
Io e lui in fila. Di fronte a noi due occhi chiari e una chioma scura come la Guinness. Il naso era un po’ aquilino, ma visto il contesto chessenefotte. Poi la fine del sogno, e i miei incubi più recenti di nuovi alla ribalta.
Da dietro di me qualcuno chiede una Weiss. Mi volto. Lo guardo. Era un panzone metallaro in piena regola. Ma soprattutto aveva una barba così lunga da sembrare un tutt’uno con peli dell’ombelico. Era pure grigiastra. Sembrava Babbo Natale al concerto degli AC/DC. La maledizione continua. Ma la Weiss non c’era, mio caro Osama Bin Wacken! Eh oh. So’ soddisfazioni.
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